Gwenn-Aelle Folange

Emergiendo de la que fuí

Paso horas contemplando ese pasado que se estira, ondula y se diluye. Intento fijar la vista en  un punto, detenerme y entender al fín... Pero los instantes se escapan, van y vienen como el mar. A merced de esa resaca, me destruyo y me transformo, sin saber bien quien soy ya. Aquella que fuí me mira, me analiza sin fín e intenta retenerme.Yo, huyo. No soy más la que fui, aunque no conozca todavía a la que quiero ser. Sin descanso, me pienso, me defino , luego me pierdo. Aprendo a sonreír, poco a poco. Pero las olas, insidiosas, destruyen sin fín lo construido… como un patético castillo de arena que se derrumba todos los dias.

Y cada dia, vuelvo a empezar, me cuestiono…me alejo de ese pasado al que no aguanto más, avanzo, poco a poco.

Intento aprender a sonreír.

Celle que j’étais

Des heures durant, je contemple ce passé qui s’étire, ondule et se décompose. J’essaie de fixer un point, de le saisir et de comprendre enfin... Mais les images s’échappent, vont et viennent comme la mer. A la merci de ce ressac, je me détruis et me transforme, ne sachant jamais très bien qui je suis. Celle que j’étais me regarde , m’analise sans fin, et essaie de me retenir. Moi, je fuis. Je ne suis plus celle-là, même si je ne connais pas encore celle que je veux être. Sans répit, je me repense, me définis puis me perds. J’apprends à sourire, peu à peu. Mais les vagues, insidieuses, détruisent sans fin ce que je construis...comme un minable chateau de sable qui s’effondre chaque jour.

Et chaque jour, je recommence, m’interroge...m’éloigne de ce passé dont je ne veux plus, j’avance, un peu.

J’essaie d’apprendre à sourire.

Les chaussures des morts

Je ne sais pas…

Je ne sais vraiment pas ce que l’on peut ressentir quand on enfile les chaussures d’un mort.

Pas celles de n’importe qui... Celles de quelqu’un que l’on aime… De quelqu’un qui est mort... Et dont on a gardé les chaussures

Je ne sais pas, non...

Ce n’est pas, je pense, comme cette ancienne boucle d’oreille de ma grand-mère que l’on m’a fait monter en bague et que je mets pour les grandes occasions.

Ou la montre en or  qui est rangée dans un écrin parce qu’elle est trop belle pour être portée au quotidien.

Ou encore ce chat en céramique dorée, pas vraiment beau d’ailleurs, que je caresse souvent au passage.

Non…

Les chaussures... Les chaussures gardent la forme du pied... C’est un peu comme marcher avec lui, dans lui... Sentir ses doigts... Baisser les yeux, et, se voir marcher et ,presque, mettre ses pas dans les siens.

Je ne sais pas...

Non, je ne sais vraiment pas ce que tu peux sentir à mettre les chaussures de ton père et à penser que plus jamais, jamais, tu ne pourras marcher avec lui

Je ne peux pas le savoir.

Et j’en suis désolée.

La hierba en el sol

Uno de  mis sueños, es tirarme en el pasto cuando hay sol... Oler ese aroma particular que agarra con el calor… Entrecerrar los ojos para ver al cielo… Girar hacia un lado y hacia el otro como aquel día lejano con mi mejor amiga… Quitarme las sandalias. Y sentir cada hierbita bajo mis pies. Voltearme otra vez y, distraídamente, chupar el tallo de una flor, son dulces, ricos.

Pero no es más que un sueño o a lo mucho, un recuerdo… Después de todo, desde que  crecí, me recontra choca tirarme en el pasto: pica, siempre hay algún bicho que se me trepa encima…y seguido alguna caca olvidada que apesta justo al ladito de mí….Ah…y además se mancha la ropa…

¿Entonces, cual es el sueño?... ¿Volverme niña otra vez?... ¿Mm, eso ya suena a pesadilla, no?

El sueño, el sueño…es seguir creyendo que sí se me antoja...